«Счастье миссис Рочестер»

Гла­ва I

Я сто­яла уже до­воль­но про­дол­жи­тель­ное вре­мя у этой две­ри и не мог­ла отор­вать но­ги, мне все ка­залось, что он ус­лы­шит ше­лест мо­его платья, или скрип­нет по­лови­ца, объ­яв­ляя мое при­сутс­твие. Ночь впол­не уже влас­тво­вала в до­ме, и ти­шина пре­датель­ски вы­дава­ла все шо­рохи и зву­ки. В мо­их ушах би­лось мо­ре, од­нажды мною ви­ден­ное, я еле сдер­жи­вала ды­хание, и сер­дце мое би­лось так гром­ко, буд­то же­лало быть ус­лы­шан­ным. Сквозь этот на­каты­ва­ющий ро­кот, я все еще пы­талась ос­то­рож­но дви­нуть­ся к лес­тни­це.
Ша­ги за дверью, приб­ли­зились, и ка­жет­ся, хо­зя­ин ком­на­ты, ос­та­новил­ся у са­мой две­ри, не ре­ша­ясь от­во­рить ее. Мое сер­дце ух­ну­ло ку­да-то вниз, и на се­кун­ду пе­рес­тав ды­шать, стра­шась вы­дать свое при­сутс­твие, я за­мер­ла, не дви­га­ясь. Зак­ры­ла гла­за, про се­бя мо­лясь, что­бы дверь, эта неп­рочная сте­на меж­ду на­ми, так и ос­та­лась быть за­пер­той.
Но в тот са­мый мо­мент, ког­да я уже го­това бы­ла зап­ла­кать от от­ча­яния, дверь рез­ко рас­пахну­лась, и яр­кий свет ноч­ной лам­пы уда­рил по гла­зам, на се­кун­ду ос­ле­пив ме­ня.
— Джейн? — ус­лы­шала я го­лос и вздрог­ну­ла, бо­ясь от­крыть гла­за.
— Что ты здесь де­ла­ешь? — го­лос был взвол­но­ван, но мис­тер Ро­чес­тер го­ворил нег­ромко, ви­димо опа­са­ясь раз­бу­дить слуг, — По­чему ты в пла­ще? Ку­да ты соб­ра­лась, Джейн?
По ме­ре то­го, как он ог­ля­дывал мой вид, его го­лос на­бирал си­лу, а вол­не­ние сно­ва под­ни­малось в гру­ди, раз­ли­ва­ясь на его ли­це блед­ностью.
Я толь­ко сла­бо пис­кну­ла, — Ти­ше, умо­ляю вас, сэр.
— О Гос­по­ди! — про­бор­мо­тал он и, ух­ва­тив мое пле­чо, втя­нул ме­ня в ком­на­ту. Мис­тер Ро­чес­тер зак­рыл за спи­ной дверь и, упе­рев в нее ру­ку, ус­та­вил­ся на ме­ня.
— Джейн, про­шу, объ­яс­ни, — ти­хо на­чал он, на­висая на­до мной, — Я от­ка­зыва­юсь по­нимать что-ли­бо.
— Мис­тер Ро­чес­тер, — взмо­лилась я, су­дорож­но ком­кая пер­чатки, — Мне на­до… ид­ти.
Поп­ро­бова­ла по­тянуть на се­бя дверь, но его ру­ка, упер­шись в нее, не да­вала ни­какой воз­можнос­ти ос­во­бодить­ся.
— Ку­да? — чуть рез­че, чем это бы­ло не­об­хо­димо, спро­сил мой хо­зя­ин, и нак­ло­нил­ся ко мне, — Джейн, пос­лу­шай…
— Нет! Нет, мис­тер Ро­чес­тер, я не мо­гу слу­шать вас! Я не дол­жна. Не­уже­ли вы не по­нима­ете, я не мо­гу быть ва­шей? Не мо­гу стать при­чиной ва­шей веч­ной по­гибе­ли! — мой го­лос сор­вался от под­сту­пив­ших слез. — Не мо­гу… Гос­подь…
Я хо­тела ска­зать о его бес­смертной ду­ше, о том, что ми­молет­ное жи­тей­ское счастье не сто­ит веч­ности, что ес­ли Бо­гу бу­дет угод­но, мы вновь встре­тим­ся, и уже ни­ког­да не рас­ста­нем­ся, но все это так и ос­та­лось не­выс­ка­зан­ным, по­тому, что к гор­лу сно­ва под­сту­пили ры­дания, ко­торые не­об­хо­димо бы­ло сдер­жать.
Он мол­чал. Этот силь­ный, влас­тный муж­чи­на не про­ронил ни сло­ва, но од­но его при­сутс­твие ли­шало ме­ня вся­кой воз­можнос­ти пус­тить­ся в даль­ней­шие раз­го­воры, и я бо­ялась, бо­ялась под­нять гла­за и встре­тить­ся с его го­рящим взгля­дом.
Шли ми­нуты, а я все не ре­шалась ска­зать пос­ледние сло­ва, и ос­та­вить его. Вдруг мис­тер Ро­чес­тер шум­но вы­дох­нул и от­сту­пил на шаг. Мед­ленно, слов­но что-то об­ду­мывая, он дви­нул­ся в глу­бину ком­на­ты, но ос­та­новил­ся и, по­вер­нув ко мне ли­цо, ска­зал:
— Про­шу лишь об од­ном, Джейн, не на­до сбе­гать ночью, слов­но прес­тупни­ца. Ты ни в чем не ви­нова­та.
Он по­вер­нулся, и я вдруг уви­дела всю ме­ру его от­ча­яния, пе­редо мной сто­ял не преж­ний гор­дый, кра­сивый джентль­мен, нас­ледник фа­милии, сей­час на ме­ня смот­рел ус­та­лый и пос­та­рев­ший че­ловек.
— Я под­чи­ня­юсь те­бе. Ты воль­на уй­ти, и я не ста­ну про­тивить­ся тво­им же­лани­ям. Слы­шишь? — мис­тер Ро­чес­тер не де­лал ни од­но­го ша­га, не под­ни­мал ру­ки, но власть его го­лоса бы­ла не­побе­димой.
— Ты хо­чешь уй­ти? Иди, — про­дол­жил он, — Ты сты­дишь­ся ме­ня? Я не ста­ну на­поми­нать о се­бе. Ты хо­чешь но­вой, чис­той и сво­бод­ной жиз­ни? По­верь, я не ста­ну ме­шать. Единс­твен­ное, что я про­шу — не ухо­ди вот так, под пок­ро­вом но­чи, слов­но те­бе про­тив­на са­ма мысль об этом до­ме. Слов­но все, что слу­чилось здесь — для те­бя толь­ко грязь по­зора. Про­шу, вер­нись к се­бе. Ты у­едешь сра­зу же, как толь­ко ска­жешь, но толь­ко не так, не ночью, не сбе­гая.
Его го­лос сры­вал­ся, но он пы­тал­ся дер­жать се­бя в ру­ках. Гла­за блес­те­ли ли­хора­доч­ным ог­нем, и мне вдруг ста­ло страш­но, по-нас­то­яще­му страш­но, от это­го аб­со­лют­но­го от­ча­яния, слов­но мо­гиль­ная тень, выб­равшись из скле­па, приб­ли­зилась и ста­ла ря­дом.
Я мол­ча­ла, не зная, что де­лать. Воз­вра­щать­ся в ком­на­ту, с ко­торой, как по­лага­ла, прос­ти­лась нав­сегда, я не хо­тела, но и ос­та­вать­ся здесь не мог­ла. По­нима­ла од­но — уй­ти сей­час, как пла­ниро­вала, мне уже не удас­тся. Мне при­дет­ся вы­дер­жать зав­тра все ри­ту­алы про­щания, все пе­чаль­ные вздо­хи прис­лу­ги, грус­тные сле­зы мис­сис Фэй­рфакс, объ­ятия ма­лень­кой Адель — в об­щем, весь по­зор, ко­торый ме­ня так пу­гал ны­не. Но и от­ка­зать ему в этой прось­бе я не мог­ла, не сме­ла.
— Хо­рошо, — ти­хо от­ве­тила я, — Я у­еду зав­тра ут­ром, но пок­ля­нитесь, что не ста­нете чи­нить мне пре­пятс­твий.
— Кля­нусь, Джейн, ты у­едешь, даю сло­во. Про­шу лишь об од­ном, со­об­щи о сво­ем мес­то­нахож­де­нии…
— Нет, ни в ко­ем слу­чае! — вос­клик­ну­ла я, — Вы обе­щали ос­та­вить ме­ня в по­кое!
— Да, и я сдер­жу сло­во, — спо­кой­но воз­ра­зил мис­тер Ро­чес­тер, — Я не про­шу со­об­щать мне, лишь про­шу, дер­жать в кур­се сво­их дел мо­его по­верен­но­го, мис­те­ра Бриг­сса.
— Но за­чем? — изу­милась я, — Не­уже­ли вы ду­ма­ете, что я не смо­гу обес­пе­чить се­бя?
Мо­ему воз­му­щению не бы­ло пре­дела. Не­уже­ли он и в са­мом де­ле по­лага­ет, что я при­му, хоть шил­линг из его де­нег?
— Вы сно­ва де­ла­ете не­вер­ные вы­воды, мисс Эйр, — поч­ти от­ре­шен­но ска­зал он, — Я не бу­ду со­дер­жать вас, я лишь про­шу дер­жать с кур­се сво­их дел мо­его че­лове­ка.
Он вы­дох­нул и от­вернул­ся от ме­ня. От­блес­ки ог­ня из ка­мина пе­рели­вались в его во­лосах, от­ра­жа­ясь на ко­же рук и бе­лиз­не со­роч­ки.
— Пой­ми, Джейн, — го­лос зву­чал ти­хо-ти­хо, поч­ти как ше­пот, — Я сог­ла­шусь на все твои ус­ло­вия, на раз­лу­ку и оди­ночес­тво и вза­мен про­шу лишь об этом, я не смо­гу жить, не зная, что с то­бой; что ты здо­рова, что твоя жизнь ра­дос­тна и чис­та, как ты всег­да и хо­тела. Пусть я не бу­ду знать, где ты, чем за­нима­ешь­ся, но я бу­ду знать, что ты есть — и мне это­го бу­дет дос­та­точ­но.
— Нет, сэр, это бы­ло бы не­чес­тно, — ти­хо воз­ра­зила я, от­во­рачи­ва­ясь к две­ри, — Это не пра­виль­но.
Я мед­ли­ла, по­нимая, что ос­тавляю его, не оп­равдав ожи­даний, не по­дарив счастья, не воз­ро­див в нем на­дежд. Дверь уже бы­ла от­кры­та и я со­бира­лась вый­ти, но ог­ля­нулась на по­роге. Он сто­ял у пись­мен­но­го сто­ла, и тон­кие его паль­цы пог­ла­жива­ли де­ревян­ную шка­тул­ку, слов­но он ждал, ког­да я вый­ду, что­бы от­крыть ее.
Вдруг я вспом­ни­ла, как все­го нес­коль­ко ча­сов на­зад в гос­ти­ной он рас­ска­зывал мне о ми­нуте сла­бос­ти, что ох­ва­тила его од­нажды душ­ной, вест-ин­дий­ской ночью, ког­да ста­ло яс­но, что же­на его боль­на не­из­ле­чимо.
Ужас дог­нал ме­ня на по­роге. Я не мог­ла по­шеве­лить­ся, прон­зенная сво­ей до­гад­кой, вновь пос­мотре­ла на сво­его хо­зя­ина и, бо­ясь ды­шать, спро­сила:
— А вы? Что вы бу­дете де­лать, сэр?
— Я? — мис­тер Ро­чес­тер не по­вер­нулся ко мне, не по­высил го­лос, все так же сто­ял и ждал ког­да зак­ро­ет­ся дверь и он ос­та­нет­ся один.
А я боль­ше не мог­ла вы­носить эту за­тянув­шу­юся па­узу.
— Да, вы? Что со­бира­етесь де­лать?
— Со мной все бу­дет хо­рошо. Не сто­ит бес­по­ко­ить­ся обо мне, Джейн.
— Не сто­ит? — я бы­ла уже ря­дом, за его спи­ной, – Нет, сэр, так не пой­дет.
Вдруг он под­нял го­лову и на­ши взгля­ды встре­тились.
О! что это был за взгляд… Он слов­но уже не при­сутс­тво­вал здесь, буд­то уже был где-то в дру­гом ми­ре, пе­ремес­тившись ту­да по воз­ду­ху.
— Что у вас здесь? — рез­ко ска­зала я, дот­ро­нув­шись до шка­тул­ки.
— Не тронь­те! — го­лос вы­дал мо­его хо­зя­ина, мис­тер Ро­чес­тер дер­нулся и, по­вер­нувшись, за­горо­дил от ме­ня стол.
До­гад­ка моя под­твер­ди­лась, в шка­тул­ке ле­жит что-то, что мо­жет по­мочь ему осу­щес­твить страш­ные пла­ны.
— По­чему? — спро­сила я, заг­ля­дывая в ли­цо, — По­чему вы не да­ете мне взгля­нуть, что пря­чете в ней?
— По­тому что вас это уже боль­ше не ка­са­ет­ся! — рас­сердил­ся мой быв­ший хо­зя­ин, — По­тому что вы уже ухо­дите.
Он быс­тро пе­ресек ком­на­ту и от­крыл дверь, слов­но при­казы­вая мне вый­ти. Но я бы­ла уп­ря­ма и не мог­ла уй­ти, не по­пытав­шись из­ме­нить без­божных на­мере­ний, уй­ти и ос­та­вить один на один со страш­ны­ми и без­жа­лос­тны­ми пла­нами.
— Не на­дей­тесь, что я уй­ду, по­ка вы не ска­жите, что пря­чете тут, — я взмах­ну­ла ру­кой, ука­зывая на стол, — Вы ду­ма­ете, сэр, что я глу­па и не по­нимаю, что вы за­дума­ли?
Я серь­ез­но рас­серди­лась, вгля­дыва­ясь в его гла­за, и на­ходя там все боль­ше и боль­ше под­твержде­ний сво­им сло­вам.
— Что там? Яд? Ре­воль­ве­ры?
— У вас буй­ная фан­та­зия, Джейн, — рез­ко хлоп­нув, мис­тер Ро­чес­тер зак­рыл дверь сво­ей ком­на­ты.
— Да? — не уни­малась я, — Так по­кажи­те, что вы там скры­ва­ете?
На­ши пе­реме­щения по ком­на­те на­поми­нали, ка­кую-то стран­ную иг­ру, в ко­торую иг­ра­ют де­ти, мис­тер Ро­чес­тер, от­сту­пая, де­лал шаг или два, а я сле­дова­ла за ним, пы­та­ясь пой­мать его ус­коль­за­ющую ру­ку. На­конец я не вы­дер­жа­ла и, ух­ва­тив тон­кий ба­тист его со­роч­ки в оче­ред­ной раз, ска­зала, — Мис­тер Ро­чес­тер, про­шу…
Сле­зы уже бы­ли го­товы брыз­нуть из глаз, но я сдер­жи­валась, — Вы не мо­жете так пос­ту­пить.
— Дже­еейн… — стон мо­им име­нем сор­вался с губ, — По­щади ме­ня.
Мол­ча­ние ска­зало боль­ше, чем все его сло­ва и я по­няла, что имен­но мне, вот в эту са­мую ми­нуту при­дет­ся вы­бирать страш­ную и ужас­ную участь, ко­торую мы по­несем вмес­те. Мне, как древ­не­му им­пе­рато­ру су­дить — жизнь или смерть, и ча­ша, ко­торую я вы­беру, не ми­ну­ет ни его, ни ме­ня.
— Ухо­ди, — мой хо­зя­ин уже не мог го­ворить, его го­лос те­перь был тих и бес­си­лен, как стон.
— Эд­вард, нет! — я не за­мети­ла, как про­из­несла его имя, не за­мети­ла, как под­бе­жала к не­му, не за­мети­ла, как мои ру­ки са­ми об­хва­тили его го­лову, по­вора­чивая ко мне ли­цо, – Нет, — пов­то­рила я, не от­ры­ва­ясь от его глаз, – Нет.
Я ка­чала го­ловой, пов­то­ряя толь­ко «нет», по­ка его ру­ки не сом­кну­лись за мо­ей спи­ной и он не при­жал ме­ня к се­бе. Вновь ока­зав­шись у его гру­ди, я по­чувс­тво­вала его теп­ло, ус­лы­шала стук его сер­дца, и мои ру­ки, по­мимо мо­ей во­ли, об­ня­ли мо­его до­рого­го хо­зя­ина. Сле­зы ду­шили, воз­ду­ха ста­ло не хва­тать для ды­хания, и я серь­ез­но опа­салась упасть в об­мо­рок, но тут мис­тер Ро­чес­тер ти­хо про­шеп­тал, — Джейн, ты ос­та­нешь­ся? Ты вер­нешь­ся ко мне?
Его сдав­ленный ше­пот в мои во­лосы, его от­ча­ян­ные ру­ки на мо­ем платье, его сле­зы, сдер­жи­ва­емые толь­ко лишь его во­лей, не мог­ли боль­ше об­ма­нывать ме­ня. Я мол­ча­ла, не зная, что ска­зать, все мои за­коны ру­шились в од­но­часье, все пра­вила бы­ли пог­ре­бены под его болью и мо­ими сле­зами, и я сно­ва ос­та­лась сов­сем од­на.
Что мне ска­зать ему — жи­ви или ум­ри? Сох­ра­ни свое дос­то­инс­тво или по­теряй се­бя в бес­честье? Ос­тавь ме­ня или дай мне ру­ку? Я по­нима­ла, что ес­ли ус­туплю ему, уже ни­ког­да не ста­ну преж­ней, но так­же я сох­ра­ню ему жизнь, и воз­можно да­же смо­гу по­дарить нем­но­го счастья.
Что мне выб­рать? Где най­ти под­сказ­ку?
И я ре­шилась. Ви­дит Бог, я ре­шилась. В ту ми­нуту, ког­да по­няла, что го­това вы­купить его у от­ча­яния це­ной сво­их убеж­де­ний, ре­шилась. Не су­дите ме­ня, я знаю, что Не­бо ни­ког­да боль­ше не ус­лы­шит мо­их мо­литв, что я бу­ду на­каза­на, и имя мое бу­дет пре­дано заб­ве­нию…
— Да… — я зак­ры­ла гла­за, — Да я бу­ду тво­ей.
— О, Джейн, — ру­ки еще силь­нее об­ня­ли, а его гу­бы то­роп­ли­во пок­ры­вали по­целу­ями мои во­лосы.

Ух, ты! Прочла примечание и задумалась. Вроде в старой экранизации был ХЭ, а потом до меня дошло, что именно экранизацию 1983 года я и не смотрела. Смотрела с 1996 года. Любопытно)
Дея, спасибо и вдохновения! Закончишь рассказ?

О! девочки!!! Как я вам рада!
Jin(xbr) пишет:

Цитата
Во мне борются два человека. Первый из них - почитатель романа Шарлотты Бронте, который орет "ЭтоНеДжен/ЭтоНеРочестер".

Вот и я тоже, сколько лет, а не поднималась у меня рука на святое... Но потом мне совершенно случайно попались на глаза статьи Лизуки Мон по этому роману. (сразу оговорюсь, я с ней в корне не согласна! в смысле того, как она там громит и Джейн и саму Шарллоту), но она меня заставила задуматься серьезно об одном - что дороже в этой жизни - любимый человек или же собственное, а главное - честное, существование?
Понимаете?
Когда читаешь роман, даже мысли не возникает о том, что все Джейн сделала правильно. Так?
Когда смотришь сериал и наглядно видишь всю меру отчаяния Рочестера (хвала Тимоти Далтону!) уже ловишь себя на мысли, - "неужели же она действительно могла оставить его, даже зная на что он был способен?" (не знаю, как вы, а я так просто не выдерживала моментов, когда Рочестер-Далтон на изнанку выворачивается... как писала Лизука "захлебывается артериальной кровью" умоляя остаться, а она все равно сбегает)
Но когда начинаешь задумываться на эту тему серьезно, отбрасывая и сам роман и даже самих героев, оставляя только лишь ситуацию, то я поймала себя на мысли - Что же важнее в этой жизни? Ради чего мы, собственно живем, если не ради своих любимых людей? и вот тут я представила, у девушки выбор, или же остаться рядом с мужчиной, которого так скрутила эта любовь, что просто ... в бараний рог, что называется или же все бросить у лешему и смотаться ради собственной, спокойной, уютной и всеми уважаемой жизни...
Вот, собственно, и все, ради чего я тут начала всю эту ерунду.

Цитата
Фик на сериал, а не на книгу. Потому жду продолжения с нетерпением.

Это точно. Именно сериал меня и вдохновил.
И кажется, надо подправить шапку... в плане, что на первоисточник я не замахиваюсь, ни на что не претендую и вообще.... я тут мимо проходила.

Маринка пишет:

Цитата
Все экранизации, которые я смотрела, заканчивались одинаково: ...

Просто все экранизации шли строго по тексту. И наверное, это хорошо.
Просто начитавшись статей, в которых громили Бронте за то, что она "убила" своего героя, я вспомнила, как сама не понимала другого автора, (которая написала "Чужестранку" за то, что она сотворила со своим героем.
Не понимаю, ну на хрена так ненавидеть своих же собственных мужиков, которых пишешь, любишь, понимаешь....?
И да, Мариночка, я другие экранизации вообще не воспринимаю. Просто не вижу там ни мисс Эйр, ни тем более Рочестера, которого написала Шарлотта Бронте. , там какие то слипшиеся веники, а не "жгучие брюнеты с умными глазами".

Цитата
Дело в том, что я УЖЕ знаю, что он не покончил с собой после ее ухода. После пожара, влача жалкое существование калеки. Все это не заставило его покончить с собой.

А, вот, Джинушкин и не так....
Откуда ЕЙ то знать, что он не покончит с собой? Это знаем мы, знаем как читатели, как зрители. А она в отличии от нас в самом эпицентре событий. и тут две принципиальные разницы. вспомни, как рыдал Рочестер на диване, а она просто поднялась и пошла... Откуда в ней тогда была такая уверенность, что он тут же не рванет в комнату за револьверами? Тем более он ей уже все о них рассказал, и не угрожая, а просто как факт из биографии.
То есть она знала, что мысли у него на это счет были, она понимала, что он христианин и вроде как "не должен", но где гарантия, что не сделает? Понимаешь, она в этот момент готова была рисковать его жизнью, на деле проверять слабо ему застрелиться, или все же подождет? ...
Вот что меня ставит в тупик. рисковать жизнью своего любимого человека - это ..... !!! очень круто, даже для добропорядочной английской гувернантки.
Ну мое ИМХО, ты ж понимаешь...